Welcome to hell

O Benfica é de loucos. Confirmado. Passo o túnel, os apertões e pelo caminho alinho nas bocas da casa - pessimistas e sem esperança, porque isso é para os fracos. No estádio a Vitória já apontava ao poleiro. Acertou. A malta vibra quase tanto como quando a cabeça do Luisão... Bem, já lá vou. Piso 3, sector 9, fila V, cadeira 10. Vê-se bem daqui. É quase melhor do que aquele do outro dia. Porreiro. Isto 'tá compostito. Cheio. Bonito. Eh pá! Bonito é pouco. Chiça, somos os maiores! Querem ver que ganhamos? Aiiiiiii! Vade retro bicho. Vamos perder e ponto. Não atinam no ataque, já se esperava. Atinam na defesa, não se esperava. Menos mal. Corram mulas! Aqui e ali vai saltando um filho da puta. Para quem? Ninguém. Porquê? Sei lá! Mas há explicação para a cuspidela de alma de um benfiquista angustiado? Deixa-os estar. Mais 45. E o Beto que não nos larga! E o Simão! Mete o Karagounes. Mete o angolano que ele escangalha essa defesa toda. Os mimos vêm lá detrás, onde cada frase acaba num 'alho' com acento do Norte, onde o Manchester vira Manssester, onde o bigode enquadra o boneco. Onde o Benfica vive. Entra o grego, o jogo muda. O jogo muda, entra o grego. Pouco interessa. Aos 84 estava nas redes. Como? Não vi bem. Entre o pé do Petit e o canto-da-baliza-com-a-bola-aconchegada, perdi o Luisão. Pouco interessa. Não consigo pintar o Táxi de vermelho. Pouco interessa. Não vou a Liverpool. Pouco interessa. Vamos perder com o Porto. Menos ainda interessa. Dos 84 aos 90 foi delirante. Desmedido. Sem igual. Aconselho. O céu e o inferno afinal são parecidos.